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Novela en serie | Vigésimo cuarto capítulo de ‘A un lugar que ya no existe’, la novela de Julio Durán | CULTURA

Mis recuerdos de Renzo eran vagos, creo que alguna vez lo vi en brazos de su madre, la sobrina de Dom Marcial, Mayte, quien en nuestra adolescencia no me hablaba y siempre charlaba en la puerta de su quinta con el joven. gente que venía de otros países, barrios; una joven cuyos ojos claros y aire misterioso le daban un encanto que luego se perdió cuando engordó y su rostro comenzó a reflejar el cansancio de largas jornadas de trabajo en el mercado. También recuerdo a Renzo bailando claqué en la acera, insultando a otros chicos de su edad, otro más del grupo de mocosos que reían y que años después se reunían en las esquinas a beber y fumar marihuana. Nunca supe cuando Mayte se fue a la Argentina, a vivir en los barrios marginales de las afueras de Buenos Aires ya trabajar trenzando en algún mercado con un novio que le había prometido que volverían a Lima llenos de plata.

Desde los seis o siete años, Renzo quedó al cuidado de su abuela, hermana de don Marcial, una anciana por quien el niño no sentía apego ni respeto. Dom Marcial fue quien le dio dinero para los gastos de la escuela, le compró ropa, trató de pagar una escuela de inglés a la que el niño nunca asistió. Mi madre decía que Dom Marcial hablaba de Renzo con una mezcla de alegría y miedo.

Los linchamientos no eran comunes en el barrio donde ocurrió el robo, frente a una gasolinera, a unos 15 minutos de nuestra calle. Eran cosa de barrios más alejados, de la periferia donde la gente se sentía totalmente desprotegida y acostumbrada a tomarse la justicia por su mano. La turba enfurecida que se apoderó de Renzo no buscó ejecutarlo, vieron que era joven, lo arrestaron esperando que llegara alguna autoridad. Se resistió, armó un alboroto, pero cuando lo redujeron al suelo, llegó otro grupo de personas, entre ellos otra víctima, una mujer que traía de la mano a un niño pequeño. “Es él, me disparó, me quitó el bolso”, dijo la mujer.

Hace dos cuadras, Renzo y su cómplice agredieron a una mujer que estaba de la mano de su hijo pequeño. Renzo la había sujetado a punta de pistola y, sacando su bolso, lo arrojó al suelo. El niño lloró de terror en un momento interminable que en realidad duró solo diez segundos.

— Cuando esa madrina viene a decir que Renzo casi le dispara — la voz de Perico adquiere una inflexión inesperada — entonces la gente se volvió loca. Lo tiraron al suelo a patadas, lo aplastaron mucho. Y algunos shellsumare trajeron una piedra.

Las imágenes muestran sangre en la acera frente a la gasolinera. No son más de diez las personas que arrastran y patean al joven, la mayoría mira, unos dicen que ya lo dejaron, que ya lo golpearon y que viene la policía, otros dicen que no, que lo van a soltar él de todos modos y mañana estará robando de nuevo. El audio del video está invadido por entrevistas con la madre del niño y algunos familiares de los heridos.

“Alguien que golpea a una madre con su hijo”, dijo uno de los familiares, “¿de qué sirve eso?” Imagínese, señorita, que la bala se le escapó con mi hermana, ahí mismo frente a su hijo. Ahora tendría a mi sobrino huérfano. Ese grito está muerto, señorita. Y ahí está ese joven herido, afortunadamente no grave, pero mire, señorita. Estamos hartos de la inseguridad en este pueblo, señorita.

Nunca hablé directamente con Dom Marcial sobre el caso. En esos días, todavía cobraba a los vecinos por dinero para arreglar cercas, y sabía que su mente estaría en otra parte.

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Está jodido con el funeral. Las palabras de Pacheco sonaron condescendientes, algo escondía, una emoción que podría describir. Más tarde supe que había buscado a Dom Marcial para que les prestara dinero para el funeral. Muchos de nosotros sabíamos que no era un préstamo, sino una donación. También se me ocurrió pedir ayuda a los vecinos para enterrar a Renzo, como agradecimiento por los servicios de don Marcial. Las respuestas de los vecinos, crueles y viscerales, eran como el espejo oscuro del que había huido durante tanto tiempo, el charco de agua podrida que llevaba dentro.

“¿Quieres dinero para enterrar a un jodido yonqui?” me dijo el dueño del Sheraton. Yo se que no se meten con la gente del barrio y su tio ayuda a cuidar los carros, pero no te doy dinero por un grito. Es tu problema.

“Chibolo estaba loco, porque”, dijo un joven vecino que pagó el precio completo de las barras y apenas cinco soles por un arreglo floral para Renzo. No le voy a dar dinero a un pendejo que no sabe cuidar a su sobrino o nieto, no sé lo que fue. Estoy bien con Dom Marcial, pero no me molestes por eso.

“Le gustaba jugar al macho, al malo con la gente que no sabe defenderse”. No recuerdo qué vecino dijo esas palabras, pero impusieron un silencio que resonó dentro de mí durante días. Una madre con su hijo, bueno… ¿y quieres que sienta pena por ti?

“Entiendo que no somos dueños de nada y no debemos juzgar a nadie. Imagínense si fuéramos por ahí pensando que somos jueces. Ahora ese chico está muerto y Dom Marcial siempre ha sido amable con todos”. Las palabras del Sr. Valdivia me consoló, aunque reconozco que dejaron de lado a Renzo para resaltar lo que sentía Dom Marcial.

Me sorprendió comprobar que la muerte de Renzo no me conmovió tanto, me era indiferente la fatal consecuencia de sus actos. Aunque estuvo lejos de celebrar el fusilamiento, mantuvo una marcada distancia emocional con su muerte. El hecho me afectó más por don Marcial, su expresión atormentada durante los dos días que Renzo estuvo ingresado en un hospital con el cráneo roto, inconsciente, ya camino de salirse las constantes vitales.

Entre el primer y segundo asalto, apenas un minuto y medio, unas pocas cuadras separaban a la mujer con el niño y la pareja baleada.

— Dicen que el primer robo era el único que iban a hacer, pero cuando ya estaban huyendo, el que manejaba la moto vio a la pareja desprevenida y de pronto le ordenó bajar a buscar la cartera de la flaca. .

“¿Quién conducía la motocicleta?”

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— Ese chico que anda con Cacho, le dicen Drilo… hace días que no se le ve por el barrio.

Todos se sentían jueces, todos tenían algo que decir sobre una muerte que nos involucraba a todos.

“Si hubiera sido la policía disparando a un joven desarmado, me hubiera molestado, aunque fuera un grito”, me dijo un vecino mientras me entregaba una pequeña cantidad de dinero para el arreglo floral. Pero eran gente común, fue un acto de defensa. No, por favor no pongas mi nombre en la tarjeta de la corona. Gracias.

“Antes, se suponía que patrullábamos las calles así, en una motocicleta”. Las palabras de la vendedora de anticuchos de la esquina, que salieron de su boca casi sin abrirla, sonaron a secreto pero justo placer. Deberíamos romperles la cabeza a todos estos mocosos llorones para que no terminen como los que luego nos cobran una cuota para trabajar. Hace dos días vinieron a amenazar el jardín. Entonces, como esos tipos, en una motocicleta. Esta gente no vale nada.

“¿Qué cobardes, verdad?” Golpeándolo en el suelo, cuando ya no es peligro para nadie, entonces entre todos lo maltrataron —la señora no le dio nada al joven, pero él dijo que entendía la situación y prometió estar ahí. despierta.

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